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Zimmerman I

¿Qué significara, en el transcurso de una noche lluviosa, estar sentado en una mecedora, contemplando las llamas en la chimenea, mientras las trincheras se inundan de sangre?

#TheBunkerNoticias | Zimmerman I
Por: Redacción
  • 03/10/2021

Colaborador invitado:
Nation 27



El maestro, en su temprana juventud, escucha en la radio noticias sobre la guerra, sentado en una mecedora. Se pregunta qué tanto bien hizo al componer ”Masters of War” y qué significa en realidad “Blowin in the Wind”, escrita seguramente entre el espeso humo del hachís.

¿Qué significara, en el transcurso de una noche lluviosa, estar sentado en una mecedora, contemplando las llamas en la chimenea, mientras las trincheras se inundan de sangre? ¿Qué tan diferente es de aquellos que se esconden tras sus escritorios y firman órdenes? ¿Cuánta culpa tendrá él por trazar esos versos en las esperanzas de la juventud?

Una lluvia fuerte, pesada, caerá sobre Greenwich Village a la medianoche, pero hasta entonces beberá café y masticará galletas. No, no es así, en realidad ya extraña el sonido taladrante de la máquina de escribir. Click, click, click y ring, una y otra vez. Ese sonido que dentro de poco será liquidísimo mercurio, el más revelador rock and roll. Ha llegado la hora de esculpir más verdades incómodas, ¿o serán mentiras? Da igual, es el único que las dice. Dejen que el pequeño judío juegue a lo que quiera. Es la mente de nuestros jóvenes con lo que se divierte. Son ellos los que a la postre sabrán que nada de lo que digan o hagan puede cambiar algo. Quizá Bob ya lo sabe.

Se levanta de su cómodo asiento, se dirige a la mesa, quita los grasosos rizos de su frente y como un demente Doctor Frankenstein comienza a pulir “Chimes of Freedom”. Uno, dos, tres borradores bastan para que su maniática obra quede impresa en unos pliegos amarillentos. En el piso yacen papeles arrugados, estáticos testamentos de brillantez abortada.



Joan lo mira desde el sofá, trata de seguir sin éxito las pupilas que se deslizan sobre el papel. El influjo de alguna sustancia cosquillea en su cerebro. El cuerpo, entumecido y flojo, le responde con lentas y placenteras punzadas. Se soba el vientre mientras observa a su profeta enano. Le brotan las ganas de hacer el amor, pero es momento de canciones, no de gemidos. Intentando consolarse, acaricia los rizos poseídos: él no aparta los ojos del papel, ni los dedos de las teclas. ¡Click, click click, ring! ¡Click, click click, ring!

Por un momento piensa en lo agradecido que está con ella, su musa cantarina. Su bella y blanca amante con guitarra. Gustaría de corresponder abruptamente su deseo, así fuese con un sexo fugaz e insípido, pero otra fuerza lo somete, le dicta continuar, evitar a toda costa la inmanencia.

Con un gesto detestable la aparta. Toma su cigarro y da una honda bocanada. Acostumbrada a esos repentinos desdenes, Joan cede, toma una revista y vuelve a la cama. Lo deja en paz. ¡Click, click click, ring! El aspirante a poeta beat siente una asco sartreano. Su amor es una mezcla exacerbada y ridícula entre hartazgo y libertad. Interrumpe su monótona percusión para mirar a Joan. Se ha quedado dormida con la luz despierta y la revista desparramada en su pecho.

Acerca su rostro al de ella para medir su respiración. Sabe que con cada suspiro y con cada día su amor se va muriendo. Ni siquiera la contemplación del inmediato y corto pasado le sirve para recuperar la ilusión. El agradecimiento no basta; las buenas vivencias, el amor derramándose por los poros no es suficiente. “It Ain’t me Babe”, se titula. Sus versos son revelación y ultimátum: “Lárgate de mi ventana. No soy el que quieres, no soy a quien necesitas”. ¡Click, click click, ring! ¡Fuzz! Termina. El amor y la guerra. Después, las anfetaminas, siempre las anfetaminas.

Publicado en LFMOpinión.


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